Echo de menos New York!

Hecho de menos Nueva York, sus calles desiertas en pleno jetlag, y los desayunos a prueba de bombas: “sunny side up, Canadian bacon, french fries”, y la coronita de rigor tras noches enteras dilapidadas a golpe de cadera en el Hudson Hotel

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https://www.morganshotelgroup.com/hudson/hudson-new-york

, donde aún a día de hoy, tras el cuadro encima de la cama de la habitación 4234, existe, y existirá una declaración a la vida de un día, o a un día de esta vida.

La recepcionista no entendía nuestra insistencia en esa habitación, “is automatic given by the system sir” nos decía, pero con un Grant bajo mano y la mejor de mis sonrisas, me daba la habitación, y, en caso de estar ocupada, 100$ oficiaban el cambio mágico del pobre tontaina al que le habían dado mi cochambre de cuadro firmado, vista transversal a 5th Avenue, y sobretodo desde donde podíamos vigilar el “all day breakfast” de la esquina.

Mas tarde, Samsonite aparcada, ibuprofeno en vena, i “Jeans On!” empezaba nuestra huida a la noche por las calles de un Manhattan que se volvió tremendamente familiar. Era pollo frito a todas horas en restaurantes porto-riqueños de mala muerte, chelas, vino, y pluma, Ricky Martin de fondo y el solo fin último y veraz de llegar al Lufthansa que salía el viernes a las 15:45 de JFK.

He de confesar que alguna vez, lo perdí.

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Me faltan las salvajadas de las 3 de la madrugada: camisa blanca (al principio), tejanos y zapatos italianos. Salíamos sin pasaporte, una visa a la derecha, 200 pavos a la izquierda en billetes de 10, y un paquete de chester en el bolsillo. Eran aquellos tiempos en que podíamos fumarnos 40 pitis en una noche, bebernos 5 gintonics, y despertar o continuar trabajando a partir de las 10. Si hoy probara de hacer lo mismo, creo que moriría en el tercer intento de subirme en un cab a las 3 de la madrugada, pidiéndole con la voz rajada que nos llevara al bleeker del 69 7th south para meternos una pizza entera y continuar desde allí una historia sin fin a través de NYC.

Me pregunto como fui capaz de sobrevivir. De continuar electrizado cada día, mientras la gente desistía, sin una razón aparente: midnight jazz, early shake y porque no, end up party en The Flame en la 9th avenue con la 58, con un desayuno cargado de triglicéridos y grasas poco naturales. Siempre éramos los mismos, sin concesiones y con las mismas intenciones, una vez al mes, cuando articulábamos esa frase tan manida: esta semana me toca cena en Manhattan.

A algunos, la vida nos sigue sonriendo, somos padres relativamente fiables, con mujeres e hijos, básicamente simpáticos, con alguna pedrada, y paciencia. Toda esa tonelada de paciencia que hay que tener para aguantar a simples mortales. Pero a veces, especialmente a finales de Mayo, cuando cierro los ojos, muy fuerte, recuerdo como si fuera ayer el día que abridor en mano y 10 coronitas y otras tantas Miller tiradas en la cutre cama del Hudson decidimos arrancar de cuajo ese puto cuadro y firmar en él los cuatro que ocupábamos esa habitación, no para dormir, sino para matar las últimas dudas que nos quedaban al final de la noche, de estar vivos y haber sobrevivido, de nuevo, a una noche lapidaria en las calles de Nueva York.

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Arrancamos el cuadro, firmamos, y luego, solo la cola de impacto comprada en el 7-11 nos salvo de pagar una fortuna al recepcionista de turno. Lo peor fue que nadie recuerda lo que escribimos, lo mejor, es, que años después ese cuadro en la 4234 sigue colgado al revés.

Nadie se ha dado cuenta.

Un comentario Agrega el tuyo

  1. M’agrades mes quan escrius de vida i persones, no pas de politics.

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