Mon âme se refuge au foyer de ce jour gris… (mentiras de vivir en la actualidad)

Mon âme se refuge au foyer de ce jour gris. Esta frase será divisa vital y diaria.

Podría continuar en la cresta de una ola que no es la mía y reivindicarme en la tristeza mundial ante el debacle general de la izquierda, las guerras o el cambio climático o…. El prepucio enrojecido de Clinton, o el de Trump, que más dá. Todos son los mismos se conocen y comen juntos.

Me preocupa muy poco, y siento envidia de muchos. Vivimos en un país donde la envidia puede ser sana, y la inquina se reparte a cucharones. Me imagino una vereda de pasos perdidos: siempre, gracias al amigo de mi padre Arbulú, el Cementerio General el Angel, donde me llevó con su mercedes azul, (El quizá no lo recordará, pero distraidamente me dijo, aquí a la derecha enterrado esta tu abuelo) me trae una cierta tranquilidad de espíritu. Corría el año 1998 y Bush Padre o el padre de Bush hijo era presidente. Que cambió? Nada.

Vivir en la ola de la información es cerebralmente duro. Añoro la idea de irme a vivir a una montaña, cercana, pero a una montaña donde el transcurrir de mi vida se centre básicamente en pasear con mis perros por la mañana, ver a mi mujer atareándose, llamar a mis múltiples amantes por la tarde desde un teléfono sin cobertura, cenar con mi mujer, y hablar de todo o nada, y de que pronto tendremos que cavar un poco la puerta de la entrada.

Mis amantes, todas ellas no perdonarían semejante traición, y mis perros se sentarían cerca de mi, cada día, cada hora del día, a cada instante, en mis pies. La casa olería a ese perfume característico de las tostadas de la mañana y los pasteles de Ulla. Seria una casa suficientemente grande para que todos, los dos, tuviéramos nuestro sitio, una de esas casas en que las paredes están frias todo el año. Esa casa donde en verano miras las ventanas y no entiendes porque tienen doble cristal, y las noches de invierno cuando miras a través de ellas te preguntas cual temperatura hay entre los dos cristales.

Pienso mucho en mis dos ex taxistas preferidos que viven en Lladorre y que seguramente nunca conoceré, como a mi abuelo, al que tanto mi Iaia Joana me decía que me parecía cuando cogíamos el coche verde y la llevaba a casa los domingos. Me decía: tu eres como el Senen ninguna idea buena y todas funcionan, el mismo mal carácter, eres el más guapo. Estoy seguro que la Iaia le decía lo mismo a todos, pero es reconfortante pensar en ello. Pienso en mis dos Ex taxistas y sus gatos, y como les afecta todo esto, y en como me afecta a mi.

En nada.

Me harto de leer comentarios de gente que intenta hacer comentarios inteligentes sobre algo completamente estúpido. Estúpidos que en su vida han ido más lejos de andorra y que no sabrían hacer ni la O con un canuto. Hasta algún amigo inglés que ya estaba por suicidarse con el Brexit y ahora parece abocado a crear una ONG de damnificados del mundo. La estupidez de la gente dice….y ha sido incapaz de acertar en ninguna de las dos contiendas. Quizás el estupidez sea él.

Como podéis entrever de mi escrito, me preocupa bien poco que una menopaúsica que debe ser mucho más mala que cualquier suegra pérfida o que un gordo inculto hayan llegado a un final feliz. Me preocupa bastante poco La Clinton, el Trump o el coño de la Bernarda. De hecho me preocupa y me la trae al pairo todo lo que no sea opinable y sobretodo que esta opinión no tengo un resultado directo.

Pero de la misma manera que todos estos enfermos de actualidad que me cruzo constantemente me dan pena, también me la dan los que no son capaces de opinar, los que lo hacen sin saber leer tres frases seguidas, y sobretodo los que nos avecinan y anuncian el fin del mundo.

Mon âme se refuge au foyer de ce jour gris. Para ellos no cambio nada.

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